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Die Verwandlung

Kurz bevor der feste Weg, sich endend, die Säumung kreuzt,
dreht willentlich der Wind. Hinüber zu
den Hügelblüten, aufgetan, und überlegt mit
lustvoller Gebärde das Gleis, deckt es zu. Schwingung
des Anfangs. Zieht den leeren Zugverschlag nicht nach.

Die Wölbung, stadtwärts, ist schon bereitet. Leiser Hauch,
aus Höhlen kommend, geschlossenen Blicks,
und dehnt seinen Durst. Ruft nicht. Erwartet geduldig
die Streben: dem abgeführten Abweg entwachsen, weiter
in unberührendes Weiss hinauf, nur nah. Luft, die sich tränkt.

Und überall Schatten, graue, lösen das lichtlose Ende nicht auf.
Fühlen die Früchte, hüllen verschwiegen die
Abschiede ein. Bewegen den Berg. Aber Schwellen,
wenn sie laufen, werden nicht kleiner in scheinbarem Tausch.
Durch Büsche, dornige, die Strömung, und halten den Abstand.

Text: Frank Reinhard -- Gemälde: Odile Brucker